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Absorvido nas melancólicas reflexões que a notícia tardia lhe trouxera, deu as rédeas ao cavalo e prosseguiu a viagem, sem se importar com o caminho. A noite já ia bem avançada quando descobriu que havia tomado a direção errada e que estava perplexo em meio a uma paisagem selvagem e solitária. Havia se afastado demais da estrada para ter esperança de encontrá-la, e não se lembrava de nada que havia deixado para trás. Uma série de erros, apenas, se estendia diante dele. A vista à sua direita exibia montanhas altas e selvagens, cobertas de urze e abetos negros; e a desolação selvagem de sua aparência, juntamente com a perigosa aparência da trilha que serpenteava por suas encostas, e que era a única trilha aparente que ofereciam, determinaram Hipólito a não tentar a subida. À sua esquerda, havia uma floresta, para a qual a trilha em que ele então se encontrava levava; sua aparência era sombria, mas ele a preferia às montanhas; e, como não tinha certeza de sua extensão, havia a possibilidade de atravessá-la e chegar a uma aldeia antes do cair da noite. Na pior das hipóteses, a floresta lhe proporcionaria abrigo contra os ventos; e, por mais confuso que estivesse em seus labirintos, poderia subir em uma árvore e descansar em segurança até que o retorno da luz lhe desse a oportunidade de se libertar. Entre as montanhas, não havia possibilidade de encontrar outro abrigo além do que a habitação humana oferecia, e tal abrigo era pouco provável de ser encontrado. Inúmeros perigos também o ameaçavam ali, dos quais ele estaria seguro em terreno plano. "Com certeza, Tommy. É o Hilton mesmo. Você não o vê, Pat, entrando com aquele maître? Você se importa se o convidarmos para se juntar a nós, Elinor? Ele vem por aqui. É especialista em literatura inglesa e um sujeito elegante, se é que é professor."